Não há limite que não seja por ele suportado. 

Suporta todo o cansaço. 

Traições, fadiga, falhanços. 

Aconteça o que acontecer tens um corpo que pesa; 

e um chão, mudo, imóvel, que não desaparece.

Gonçalo M. Tavares

 

Tempo branco, tempo de nenhuma paixão.

Desce ao âmago desta cela. Debruça-te para o interior do meu vazio.

Nenhum rosto, nenhum pensamento, nenhum gesto inútil. Nenhum desejo - porque o desejo precisa de um rosto. E no lugar daquele que partiu acende-se a noite. Pressente-se a morte.

Mas no fundo de mim carregas ao ombro uma chapa de aço, em forma de sol apagado. O teu corpo fundiu no silêncio do meu.

Dormimos na espessura da poeira, e nela suspendemos o tempo. Abandonamos a alma. Esquecêmo-nos.

Nada sentimos, nenhum acto se realiza. Nenhuma alegria ou tristeza. Apenas matéria, matéria deixada à voragem dos escombros e da ferrugem.

Agora podemos tocar, enlear, comprimir ou distender os corpos. Construir formas com eles e deixá-los, assim, numa melancólica eternidade.

Longe do olhar dos outros, respiramos ao mesmo tempo - como uma só engrenagem, única e bela. Resquício de memória que se apaga lentamente, sem que ninguém dê por isso.

Al Berto 

Aguardo-te

como o barro espera a mão.

Com a mesma saudade

que a semente sente do chão.

O tempo perde a fonte

e a manhã

nasce tão exausta

que a luz chega apenas pela noite.

O relógio tomba

E o ponteiro se crava

No centro do meu peito

Fui morto pelo tempo

No dia em que te esperei.

Mia Couto

Podia ter acontecido

Tinha que acontecer.

Aconteceu antes. Mais tarde. Mais perto. Mais longe.

Aconteceu mas não contigo.

Salvaste-me porque foste o primeiro.

Salvaste-te porque eras o último.

Porque só. Porque pessoas. Porque à esquerda, À direita.

Porque chuva caía. Ou a sombra.

Porque fazia um tempo soalheiro.

Por sorte havia um bosque.

Por sorte não havia árvores.

Por sorte um gancho, carris, a viga, os freios,

um vão, a curva, um milímetro, segundos.

Por sorte a navalha flutuava no rio.

Efeito, e contudo, e porque, e apesar de.

Mas que seria se a mão, a perna,

por um passo, a um cabelo

da coincidência havida.

Sempre chegaste? Directo do momento mal transposto?

Tinha a rede uma abertura e tu passaste?

Não sei ficar pasmada nem calar-me a isso.

Escuta:

como o teu coração me bate rápido.

Wislawa Symborska

..Durante meses não lhe respondi. Porquê? Porque não podia escrever senão à Ellen, à Ellen: toda a outra correspondência me era intolerável. (Escrever a outros quando me podia dirigir a ela?!) E o resultado? Ei-lo: não me matei em conferências e artigos para magazines. Qual o resultado pecuniário, esse recuso a ponderá-lo... Mas, agora, que acabei a peça (em borrão), tentarei ganhar algum dinheiro suplementar - não que me apeteça, mas fui sempre tão inábil para o forjar que ninguém me tira a ideia de que estou à beira da falência...

Mas em verdade é só a Ellen, a ellen, a Ellen, a felicidade, a tranquilidade, a paz, o refúgio, a consolação de amar a querida Ellen - vá, acrescente: 'e de ser amado por ela' (uma mentira custa tão pouco...) - o meu único tesouro...

...Tornei a sentar-me para lhe escrever. As chamas esmorecem na lareira; este frio cortante é-me propício, suponho, já que por compleição sou um homem do Norte, mas espero que a Ellen esteja quentinha como uma ilha ao sol, amadornada no Mediterrâneo. Agora que terminei a peça só me resta beijar, enfim, a minha Ellen, e morrer.

Carta de amor de Bernard Shaw a Ellen Terry

O amor é fodido. Hei-de acreditar sempre nisso. Onde quer que haja amor, ele acabará, mais tarde ou mais cedo por ser fodido.

É melhor do que morrer. Há coisas como o álcool e os livros, que continuam boas. A morte é aborrecida.

Por que é que fodemos o amor? Porque não resistimos. É do mal que nos faz. Parece estar mesmo a pedir. de resto, ninguém suporta viver um amor que não esteja pelo menos parcialmente fodido. Tem de haver escombros. Tem de haver esperança. Tem de haver progresso para pior e desejo de regresso a um tempo mais feliz. Um amor só um bocado fodido pode ser a coisa mais bonita deste mundo.

Miguel Esteves Cardoso, O Amor é Fodido

A mulher? É muito simples, dizem os amadores de fórmulas simples: é uma matriz, um ovário, é uma fêmea, e esta palavra basta para defini-la. Na boca do homem o epíteto "fêmea" soa como um insulto; no entanto, ele não se envergonha da sua animalidade, sente-se, ao contrário, orgulhoso se dizem dele: "É um macho!". O termo " fêmea" é pejorativo, não porque enraíza a mulher na Natureza, mas porque a confina no seu sexo.

O segundo sexo - Simone de Beauvoir