As palavras tiveram sempre um forte impacto. Para mim, a escrita pode ser uma bóia de salvação. 

A vida ensinou-me a não ter medo de me afogar e a minha maior vitória é poder escrever em total liberdade nas ondas do mar. Até no meio das tempestades, as palavras podem salvar-nos do naufrágio. Basta escrever.

Anunciamos ao mundo os nossos defeitos e tudo o resto também. E é na beleza da escrita que descobrimos que não estamos sozinhos. Cada frase é o som de uma voz que fala. 

Nunca poderei parar de escrever. Oiço os sons das letras e o barulho do lápis no papel. Escreve-se no silêncio para não gritar. O som das palavras será sempre mais forte do que um grito desesperado.

O vento era forte, dentro e fora.

O vento dentro, o barulho interminável durante o dia e de noite a ressaca. 

Gosto do mar cinzento, frio e o céu selvagem. 

A água rasgada que atropela tudo na esperança que cada coisa volte ao lugar certo.

Sou mulher de mar de inverno. 

As praias sacudidas pelo vento e os cabelos nos olhos.

Sou mulher de águas frias para sentir a vida. 

Uma mulher de céus estrelados, os pés descalços e o vestido molhado. 

E a água salgada. Por dentro e por fora.

Havia a areia que marcava as pernas e a cara. 

O vento furioso que apertava o peito, a maré baixa e a espuma branca e fria.

Havia o vento. Deixei-o levar-me, cansada de resistir. 

Partilhei imensas noites com livros. Dos primeiros, recordo as aventuras e as convicções. 

Os clássicos alimentaram o prazer e a virtude. 

Camus e Sartre encheran-me de dúvidas e detestei Ignatius Reilly. 

Mas sem dúvida alguma, Kundera e Sade.

Uma pequena biografia literária que simplifica o meu caos pessoal.

A vida seria mais tranquila sem a leitura mas eu sou insatisfeita. Perceber, provar, mexer. 

Em cada leitura fico cheia. deixo-me atravessar e invadir. 

Sem reserva, até provar a última gota de prazer.

Sabes que tudo acaba.

Às vezes tentas esquecer porque é mais confortável e menos assustador. 

Ou porque a lista dos apetites é grande e a das curiosidades maior ainda. 

Esqueces o fim quando a vida é doce e suave e sabes o equilíbrio entre a tempestade e a rotina.

Mas depois um amigo morre, um pai, uma conhecida. 

Ou o médico faz aquela cara estranha quando vê os teus exames. 

E então lembras-te que há um fim.

Há um início e um fim. É um facto impossível de negar. 

E é por isso que devias engolir o medo e olhar para o mundo, 

para aquela criança que aprende a andar, 

para os teus filhos que crescem a uma velocidade vertiginosa. 

Diz gosto de ti. Abraça. 

E quando chover vais olhar para o céu e ver a beleza do céu fértil. 

Talvez amanhã já esteja tudo esquecido. Ou não. 

Mas não é grave. A vida é assim.

Lá fora o cinzento e o mundo que não pára de girar.

É um fevereiro onde nada e ninguém mora, nem as batidas do coração.

Há apenas ela e a voz que trancou numa caixa

O prazer provocado pela sucção e depois pela degustação. As moléculas escorregam suavemente pelas papilas gustativas. A lenta deglutição abre o caminho do prazer até ao cérebro. O gozo começou. As mensagens químicas criadas correm para a frente sináptica. O ambiente está cheio de eletricidade. O córtex é inundado com miliares de impulsos nervosos. 

O desejo sobre inexoravelmente.