Por baixo do tecido do céu, as tardes têm sabor a terra.

Não há muito a dizer.

E então sentir a multidão e ouvir o silêncio.

Sem limites e sem filtros. Quase vinte anos de nós, cheios de altos e baixos. 

Com separações, chegadas e partidas. Parece tudo tão simples e quase nunca o é.

Falamos das nossas esperanças, das partículas de tristeza e do pó das estrelas que nos consome.

Nada escapa às confidências quando as lágrimas escorrem e se rasgam as palavras em mil pedaços.

Dissemos as pequenas mentiras que nos fazem ficar apesar do coração magoado.

Dissemos tudo, como as amigas que sempre fomos. 

 Sempre que a minha cabeça começa a divagar, faço listas.

Vantagens e desvantagens. 

Defeitos e qualidades. 

Olho para as palavras escritas para não esquecer.

E tudo fica mais fácil.

Não sei o que dói mais.

Perceber o que sempre soube ou ver a felicidade onde sempre desejei que ela não estivesse. 

 O silêncio depois da tempestade está sempre cheio de nostalgia.

Sou um animal de hábitos.

Mas o céu e os ventos mudam.

O meu pai sabia-o.

É o teu coração, dizia ele.

E o perfume da serra.

 Entre os povos da Guatemala há uma lenda que prevalece e se espalha pelo mundo. Quando se tem um problema partilha-se com a boneca da preocupação, antes de ir dormir. Depois coloca-se a boneca debaixo da almofada. Enquanto se dorme ela levará embora os problemas.

No início deste ano ofereceram-me esta boneca. Aliviou o peso das minhas muitas noites passadas acordada e com medo.

 James Allen 

Esperar pela onda.

Tentar que o corpo volte a sentir.

E voltar para casa.

Descansar e ganhar forças.

Mais um dia que acaba.

O tempo infinito e o rascunho de uma vida.

Depois da descida, a queda. O sorriso desaparece, as dúvidas e a repreensão.

Uma montanha intransponível dentro de mim. Despi tantas vezes o orgulho que não sobra mais nada.

Largar o que faz mal e arriscar. 

Desequilibrar a balança.

Nomear as palavras que dizem o possível, as que permitem andar junto ao abismo sem nunca cair.

Palavras escondidas na escuridão para afastar as sombras.

E então gritar tudo o que contei ao vento.

Tentar apanhar as primeiras horas, a sensação do tempo sem limites.

Há o silêncio e a ausência.

Avançar por caminhos desconhecidos, instáveis.

Tentar escrever todos os momentos mágicos,  os que fizeram desequilibrar a balança para o lado da esperança.

Porque até no meio da tempestade, encontra-se sempre a verdade.

Semanas, meses sem descanso. 

Refugiar-se na família que se escolhe, junto das almas fortes. 

As que dão beleza ao mundo, até quando nada faz sentido.

 

Uma boa semana para todos :)

Quero o amor suave, as palavras doces, os sorrisos de madrugada, as horas azuis junto ao mar. 

Quero as mensagens sorrisos, a bondade, o respeito e o consentimento sussurrado.

E quero o fogo, a paixão que devora, as entranhas quentes da urgência, o sorriso nos lábios e os perfumes na pele, os corpos impacientes. 

Quero os gritos, o gozo barulhento, e o balanço dos rins.

Quero tudo e a absoluta liberdade.

Quero a poesia do dia, o sol quente e as horas cegas, sem janela para o mundo.

Quero tanto.

Mas quem tudo quer, tudo perde.

A caminho de casa oiço esta música e pela primeira vez "vejo" a letra. 

E é um murro no estômago ou a carapuça perfeita.

Porque no fim, não sobra nada de mim.

Um corpo indiferente

O abismo colado à pele

A veia imóvel absorve o caos

Nos ecos da terra escura

a água procura a esperança

Sempre a mesma lama que avança

E o sonho que teima em não morrer

E o caminho para o fim

Como um recomeço

O vento era forte, dentro e fora.

O vento dentro, o barulho interminável durante o dia e de noite a ressaca. 

Gosto do mar cinzento, frio e o céu selvagem. 

A água rasgada que atropela tudo na esperança que cada coisa volte ao lugar certo.

Sou mulher de mar de inverno. 

As praias sacudidas pelo vento e os cabelos nos olhos.

Sou mulher de águas frias para sentir a vida. 

Uma mulher de céus estrelados, os pés descalços e o vestido molhado. 

E a água salgada. Por dentro e por fora.

Havia a areia que marcava as pernas e a cara. 

O vento furioso que apertava o peito, a maré baixa e a espuma branca e fria.

Havia o vento. Deixei-o levar-me, cansada de resistir. 

Há as que se preparam, silenciosas, espessas e pesadas, opacas.

 Chegam com um carinho matreiro e puxam-nos para o abismo obscuro.

Os movimentos desaceleram. É quase impossível mexer. 

Os pensamentos transformam-se em pântanos.

Há também as pacíficas, que levam e trazem. 

Empurram o suficiente para ajudar nos movimentos e para poder crescer. 

As que cantam, sopram e acalmam. 

As que vêm cobertas de espuma mas que permitem avançar, sem medo.

Depois há as loucas e inesperadas. 

Atropelam e mostram desejos escondidos. 

E depois de rebolar e cair, voltam as primeiras, sempre. 

As ondas.

Tenho 41 anos e já não me sinto invencível. Tenho a medida da fragilidade na carne, nos ossos e no corpo inteiro. Na pele sei as marcas permanentes e as fissuras junto aos olhos.

Inspiro fundo para me encher do tempo que passa e que não volta atrás. À volta sei a vida frágil e os que vão embora, sempre cedo demais.

Ainda quero agarrar o valor de cada momento. O passado dissolve-se e o futuro intriga-me. No entanto o hoje é a única testemunha de um corpo que mexe.

As máscaras caíram e já não tenho medo dos outros, ou de mim própria. Acabei por perceber que nunca serei tudo o que desejava ser, o que não tem problema algum. 

É cansativo tentar agradar a todos e o melhor  é ser verdadeira, doa a quem doer.

Tenho 41 anos e não sei muito bem o caminho a seguir mas sei que a vida ainda pode ser louca, perigosa, imensa, bela e surpreendente. 

Tenho 41 anos e sinto-me grata.