É cíclico. 

Procuramos os alicerces mas sabemos a ausência da ternura.

Há o vicio do corpo que deixa um amargo na boca e no coração.

E a beleza. Em algum lado.

O tempo que se faz fonte. O cavalo solitário e o rio branco.

E depois o silêncio caótico que se instala nas fissuras da pele.