O domingo é silêncio. A cidade descansa. As pessoas caminham lentamente. O domingo é um dia que se parece comigo. Há tempo para pensar. O domingo é feito do verbo esperar. Esperar que amanhã chegue. O domingo tem sempre muita esperança depositada na segunda-feira. Segunda-feira cheia de sonhos que nunca se realizarão. Não faz mal. Hoje é domingo e vou continuar a sonhar.

 

A saudade é um peso que carrego dia após dia.

Mas vejo apenas ausência e esquecimento. 

É no silencio que as horas se fazem. 

Porque no fundo trata se de acreditar e sentir.

Sentir que tudo é possível.  

Acreditar que a viagem vale a pena. 

Esgotei as palavras que tinha na alma. 

Não há ninguém que se encontre comigo a meio da ponte. 

E no final de cada dia, percebo que não mereço o esforço. 

Detestava transpirar a tristeza. 

Deixar-se cair todos os dias no desespero. 

Ser um astro morto sem luz.

Ainda se lembrava quando era ao contrário.

 Há tão pouco tempo. 

Deixar de esperar. 

Deixar de acreditar.

Tanto e agora nada.

 

 Leio vezes sem contas as últimas palavras, os últimos meses. 

Tudo foi tão claro e só eu não vi.

Tiveste tudo e nem isso foi suficiente. 

As acusações, a injustiça. O que resta é isto, disseste tu. 

Aceita e talvez poderás ter mais. Poderás ser mais.

Nunca se pode ser mais quando nunca saímos da sombra.

 

 “And together, they turned everything into a kind of adventure, and she liked that. 

Just an ordinary trip down to the grocery store was full of adventure. 

They were always laughing at stupid things. 

He liked to make her laugh. 

And they didn’t much care for anything else because all they wanted to do was to be with each other.

 They were always together.”

Paris, Texas, Wim Wenders, 1984

 

 

Os últimos meses e as horas sombras.

Queres ajuda para te levantar?

Queres salvar a tua dignidade e seguir em frente?

Ou preferes ficar no chão durante algum tempo, o tempo de provar as gotas de água na pele?

Demora o tempo que demorar, sabes as feridas e a lição.

És livre. Podes escolher tudo, ou nada.

Podes até não escolher.

És livre.

 

It' s just you and me, baby

 

Pianos desafinados, partituras mal escritas,

injustiça, silêncio e notas de música tocadas entre saudade e tristeza.

A dissonância é feroz.

Castigos sem culpa. 

E o vento que sopra. E as lágrimas que escorrem.

E a palavra desistir.

 opoemaensinaacair (instagram)

 

Aguardo-te

como o barro espera a mão.

Com a mesma saudade

que a semente sente do chão.

O tempo perde a fonte

e a manhã

nasce tão exausta

que a luz chega apenas pela noite.

O relógio tomba

E o ponteiro se crava

No centro do meu peito

Fui morto pelo tempo

No dia em que te esperei.

Mia Couto

 

 

 Depois de nadar tantas vezes contra a corrente, 

de ter cedido o corpo, a alma e o coração,

 ultrapassando todos os limites impostos,

 percebemos que a batalha é inglória e solitária. 

Sentimos a ausência de quem nos habita o coração.

O corpo, cravejado de feridas e de sangue, pede tréguas.

Porque no final do dia, nunca fomos mais do que um talvez. 

vou ali, tentar por as ideias no lugar e sarar as feridas de um coração magoado.

Não sei nada do que pensa. 

Mas há o sexo duro e as veias como a madeira. 

A cabeça nua e brilhante, um rosa quase vermelho. 

A textura é seda e a pele lisa.

Entre as coxas o sangue ferve. 

A vontade de enfiar os dedos na boca e de abraçar as ancas. 

Sentir o líquido quente a escorrer. 

E a vida antes, os corpos que se procuram e o ritmo nas ancas. 

As bocas que se sabem, o suor e o sabor dos orgasmos. 

Enrolar os dedos e apertar com força. 

E então o silêncio e as imagens fáceis. 

A vontade de acordar na hora azul e de provar o fim do inferno.