Tarde de mais para se deitar cedo. Cedo demais para se levantar tarde. A hora de penumbra azul, a morte do vento suave e a humidade que cai.  A hora sublime em que apenas os insanos passeiam os cães imaginários, falando para o próprio reflexo nas montras apagadas. 

É a hora dos maiores receios.

Onde se esconde a tristeza? Será na fenda do diafragma, no charco da garganta, nos músculos que não sentem mais a força? Onde se esconde a dor dos corações feridos?

A quem pertence este corpo que parecia andar tão bem? Os poros não são a melhor saída para o desespero. Não se pode abrir a janela do coração como se abre a janela de uma casa. 

Essa janela está noutro lugar. É o céu da manhã, uma faísca, um sorriso em frente ao espelho, algumas palavras lidas num livro. Essa janela é levantar de manhã e vestir-se. É sair quando não apetece. É cuidar. É o tempo que corre e que apaga a dor. Um jantar. Um chá que se partilha.

Essa janela somos nós.

O espírito deslocado pelo peso

O peso do que não se entende

E a música perfeita para um sábado imperfeito

 

Está fresco. Outros dirão que está frio. 

Mas os dias sabem-se. E o céu também. 

A noite ainda é noite e a escuridão não mente. 

Mostra-me o irracional. E o silêncio no lugar do grito.

Mas é no meio das horas  que se esconde a ressaca e o caminho para a madrugada.