Houve um tempo em que ser amada era uma prioridade, 

uma necessidade maior do que a minha própria vida. 

Mas aprendi que o respeito e o amor próprio são bem mais importantes. 

Já não espero muito dos meus dias. Vivo e luto pelos meus filhos.

Olho para o espelho e vejo sombras, um sorriso forçado 

e alguém que não fará mais do que sobreviver, porque viver é para quem merece.

Podemos escrever as histórias e vivê-las depois. Porque não?

E esta história começa hoje.
A areia debaixo dos pés, o tecido ligeiro do vestido na pele nua.
Escolher uma cadeira isolada e esperar que a noite caia para dar início ao primeiro capítulo.

Procura-se uma viagem ligeira. A pele não precisa de jóias. 

A suavidade é suficiente, e a humidade também, quando o ácido procura a orquídea. 

É tempo de uma vida mais simples. Poucos bens, menos espaço e a vida como casulo. 

Ao longe as colinas acalmam o silêncio e há o bailado das nuvens no infinito do céu que conta histórias de outros mundos. A paisagem desfila ao ritmo de uma música metálica. 

As únicas notas que se ouvem nascem da água do rio e do vento que sacode as folhas das árvores.

 Os pés sentem a erva e o sol aquece a pele. 

E no meio da fragilidade encontra-se a força das horas.