Nunca soube a mentira, nem as flores.

O vento desenha a ilusão mas os violinos continuam a tocar. E o piano também 

É mais fácil perceber a fragilidade, o sussurro dos humores e o barulho do cansaço.

E a sede da queda.

E a morte por encomenda.

E a música que se ouve.

Apesar de tudo.