Nas ruínas de uma estação, os objetos esquecidos no peso de um poema. Sem desfile, sem substância. 

E o vermelho. E o silêncio. 

É ao verbo que pertence a tempestade.

E a trovoada tão cheia de nós.

Entre a areia e o ar, o azar não é nada. 

O corpo segue a cadência, no barulho das palavras e das horas.

E as histórias que caem, como pedras no rio.