Conto as horas, escondo- me atrás de uma barricada.

Vivo em apneia, divirto-me, escrevo para manter a distância de tudo o que não posso controlar, de tudo o que não depende de mim.

Evito as emoções. Elas podem viver inteiras fora de mim.

E quem sabe um dia, possa estar cheia de novo.

 

Do dia do pai. 

4 irmãos, 3 funerais.

Sou o último, disse-me ele. 

Enterrei-os a todos.

O monte de folhas e o vento que as leva.

Perco-me no dia que começa. 

Espreito a luz e o barulho.

Navego no azul, sinto a primavera, as almas e o barulho das coisas.

E os meus olhos que olham para cima. 

Para a luz e para o calor dos abraços.

É como andar na corda bamba

Sem paraquedas

Muda e fugitiva 

O céu sabe sempre melhor 

O que fazer com a madrugada 

O amor diz-se ao contrário

E os ramos procuram a primavera 

Há um motivo para eu ter dito que seria feliz sozinha. Não foi por pensar que seria feliz sozinha. Foi por pensar que, se amasse alguém e isso corresse mal, podia não aguentar.É mais fácil estar sozinha.

E se aprendemos que precisamos de amor e depois não o temos? E se gostamos disso? E nos apoiamos nisso? E se construirmos a nossa vida em torno disso e depois tudo se desmoronar? Conseguimos sobreviver a esse tipo de dor? Perder o amor é como uma lesão num órgão. É como morrer. A única diferença é que a morte termina. Isto? Isto pode durar para sempre.

( Meredith Grey - Anatomia de Grey)

Ontem ainda rias a caminho da escola

Ontem ainda esperavas nas esplanadas dos cafés

E então o teu mundo desabou

E o medo instalou-se

O pior aconteceu

Hoje as bombas destroem o teu país

Sonhas com um amanhã cheio de paz

A ouvir os risos das crianças a caminho das escolas

 Bom domingo 

Volto sempre às palavras. É um sentimento estranho, uma necessidade, uma evidência...

Não apenas para contar mas para lembrar. Não deixar escapar o instante.

O que é imposto e o que vai embora, se não estiver atenta.

Porque as palavras chegam. Exigem e acumulam-se.

E então ouvir. E então escrever. 

Sempre.

Escrever uma sensação, uma luz, um objeto, um cheiro. Uma cara ou um gesto. A vontade, um momento, uma ausência. E o resto.

Escrever para aliviar uma ferida. Para o ar entrar.

E no fim o cansaço.

 

Há sempre muita coisa numa cama. Muitas emoções, uma vida inteira. Os lençóis são saudade ou culpa. Guerra ou rotina. Sem no entanto apagar o desejo, estes convidados indesejados enchem o ar de partículas contraditórias, perturbações e tempestades. 

Onde estão os sorrisos de outros tempos?

 

Procuro outra fórmula de futuro que possa evitar mais ruinas. 

Voltar ao básico. Viver o que é e não querer o que nunca será. 

Regressar ao ponto de partida. 

É familiar o barulho ensurdecedor de ondas mais altas que a nossa existência e das quais não sabemos sair.