A chuva que bate na janela, ao cair da tarde, como uma música sem notas.

O roçar do lençol de algodão sobre a pele lisa e a coxa que desliza.

A carne estremece.

O óleo na mão, e o deslizar dos rins até às coxas, como uma música húmida.

Os dedos junto do caminho delicado, como os pés no rio gelado, ou o duche quente da manhã. 

Café que queima.

A respiração suspensa no prazer explosivo.

O corpo sorri.

E depois o silêncio. 

O silêncio que eu amo.

Desejo

Dizer o desejo. 

Dizer as palavras que tocam e os gestos que provam.

Olhar, sorrir e deixar as mãos na pele suave.

Dizer com o corpo o que a boca mim nunca dirá.

Antes o remorso do que o arrependimento.

Só merdas na minha cabeca

 Porque amar-te é igual a atirar-me para dentro do abismo.

Domingo

E como o sol que espreita entre as nuvens, também eu regresso pouco a pouco a minha vida. O olhar atento e o cabelo rebelde. E uma chávena de café. Escuro.

Coisas que me irritam

 Pensar na vida que quero ter e não naquela que tenho.

 E é porque tenho tanto para escrever que já não escrevo nada.

São meses sem escrever uma linha.

E um dia, como uma urgência, bloqueias a tua agenda para voltar às palavras e ao desejo. E sentes que  venceste uma batalha fútil. Mas essencial.

“There was only one thing the perfume could not do. It could not turn him into a person who could love and be loved like everyone else. So, to hell with it he thought. To hell with the world. With the perfume. With himself”

 Patrick Süskind

Perfume: The Story of a Murderer

Quero um café cheio de amor, sabes? Com sorrisos doces e arrepios nos rins. E adormecer com uma pele na minha. Mas às vezes, a noite esquece que eu existo.

Domingo chega ao fim e as flores iluminam a noite. 

O céu está nas poças de água e não vejo as estrelas.

Silêncio e passos a meio da noite.

Os passeios estão molhados. Sou apenas uma mulher de costas debaixo de um chapéu de chuva.

E janeiro que vem com as sombras azuis.

Tinhas razão. Sempre preferi as almas escuras.

Mas não te preocupes. Tenho um quarto onde cabe o meu caos.

Quem sabe um dia alguém o queira partilhar comigo.

 Há um silêncio ensurdecedor. 

Pesa na alma. 

Porque eles não estão.

Porque ele não está.

Hoje sinto o bafo fedorento da solidão.

Talvez um dia...

Está sempre presente. A tristeza.

No entanto olho menos para o caminho a minha frente. Uma intuição talvez. Evito ver o que não quero.

Mas nada me impede de perceber tudo ao meu redor.

O fosso é cada vez maior e as diferenças também.

Porque a queda é livre e o meu café é sempre forte. Sem açúcar.

 

A precisar de fugir do que me faz mal.

Falta a coragem.

As palavras penetram a realidade e o ar fica cheio de cada uma das sílabas.

Depois não é tanto o que elas dizem mas o vento que elas trazem.

 

Ume neblina. A grandeza do caos. Dúvidas. Muitas.

 

Bebo o meu café e olho para as folhas que caem.

Tenho dificuldade em distinguir orgulho e amor próprio.

Mas talvez a noite seja um apontamento que nos leva a perceber as fronteiras da nossa loucura.