Espero. 

Demais dizem alguns.

Espero no lugar onde as horas, desfeitas, cedem a carne inquieta à poesia.

Deixo-me ficar. 

A tocar na argila das palavras, entre as estrias brancas do céu e as da dúvida.

Mas nada é para sempre.

Talvez o sol e o vento

O jogo das folhas castanhas

E a vida que se (re)inventa