E assim acaba mais um ano. 

Termina com um pensamento doce para cada pessoa que ofereceu aos meus dias um pouco mais de beleza.

Termino o ano de pé, determinada, grata, emocionada e orgulhosa.

Orgulhosa pelos desafios superados.

Orgulhosa dos encontros e da audácia. 

Nem tudo foi cor de rosa, aliás por trás do espelho há pedaços de vidro à espera de serem apanhados. Sei a raiva obscura e os colapsos silenciosos. 

Mas sei também as amizades, aprender a valorizar-me, gostar de mim. Sei as minhas prioridades e alguns projetos para o próximo ano.

E as pequenas alegrias que ainda quero colecionar e saborear. O silêncio da manhã, os jantares barulhentos e a estrada que quero percorrer. 

Momentos cheios da vida doce, complexa, fascinante, séria e intoxicante. 

 

Talvez um dia escreva uma carta. Uma longa carta, onde tudo será dito. 

O que não se conta a ninguém para não incomodar as horas. 

Mas estou bem, desenho na minha cabeça a gota de água no tempo, as fissuras que escondem a beleza.

Os pássaros cantam cedo de manhã. 

Chove há já vários dias, mas mais logo irei dar a minha caminhada. 

Esse momento é sempre precioso para o meu espírito e para o meu corpo.

Aqui também o mundo gira de uma forma estranha. 

A desconfiança ganha terreno e há cada vez menos sorrisos.

Adoro a hora azul, o último instante antes da noite. 

As ruas ficam vazias, as janelas ficam cobertas da humidade e as cortinas fecham-se.  

Adivinhamos os trabalhos de casa, o barulho das panelas, o último café  ou o álcool que aquece o frio. 

Oiço algumas notas de um piano e de um saxofone. 

Desacelero na ponte de pedra. Gosto do barulho surdo da água. 

E de repente o silêncio da noite.

o amor é uma luz 

a correr de noite pelo nevoeiro 

o amor é uma carica de cerveja 

pisada a caminho 

da casa de banho 

o amor é a chave de casa perdida 

quando estás bêbado 

o amor é o que acontece 

uma vez a cada dez anos 

o amor é um gato esmagado 

o amor é o velho ardina 

na esquina 

que já desistiu 

o amor é o que tu pensas que a outra 

pessoa destruiu 

o amor é o que desapareceu 

na época dos vasos de guerra 

o amor é o telefone a tocar 

a mesma voz ou outra voz 

mas nunca a voz 

certa 

o amor é traição 

o amor é a incineração 

de vagabundos num beco 

o amor é ferro 

o amor é a barata 

o amor é a caixa de correio 

o amor é a chuva no telhado 

de um velho hotel 

em Los Angeles 

o amor é o meu pai num caixão 

(o teu pai que te odiava) 

o amor é um cavalo com uma pata 

partida 

a tentar levantar-se 

perante uma assistência 

de 45 000 pessoas 

o amor é o modo como fervemos 

como a lagosta 

o amor é tudo aquilo que dissemos 

que não era 

o amor é a pulga que não consegues 

encontrar 

e o amor é uma melga 

o amor são 50 granadeiros 

o amor é uma arrastadeira 

vazia 

o amor é um banco de bar vazio 

o amor é um filme do desastre de Hindenburg 

a encarquilhar aos pedaços 

um momento que ainda grita 

o amor é Dostoiévski diante 

da roleta 

o amor é o que rasteja 

pelo chão 

o amor é a tua mulher a dançar 

nos braços de um estranho 

o amor é uma velha 

a roubar um pedaço de 

pão 

e o amor é uma palavra 

usada demasiadas vezes e 

demasiado 

cedo. 

charles bukowsky - os cães ladram facas