Dela sinto inveja. Inveja de alguém que não se conhece. De quem sei muito sem saber nada mas que possui o que mais desejo.

A verdade é que já não consigo escrever cartas de amor. Perdi a capacidade de ser sorriso. 

Perdi o jeito de ser feliz.

 

O desenho das rugas, a suavidade e a fantasia.

E os prazeres paralelos, o coração forte apesar de fraco, até velho. E a pele suave. Dormir e provar a madrugada de um corpo adormecido, o conforto de uma cama e a emoção vermelha das entranhas devoradas. E o perfume, sempre, da pele depois da noite, entre desejo e lembrança.